Encre de Chine

Quelqu'un entre dans le local. Salah s'arrête un instant. Il le salue d'un signe de tête puis il continue à tailler le roseau. Dehors, les voitures roulent, les gens se pressent, un chien aboie, un gosse crie. Dedans, le silence, le recueillement, l'attente, le parfum d'une audace contenue dans l'ouate d'un lieu baigné d'éternité. Je le pressens, des merveilles vont éclore dans un temps léger, presque paresseux. Sur chaque table un encrier avec un peu d'encre de Chine, un bloc de feuilles, un carton avec des modèles imprimés. Salah taille des kalames et chacun d'entre nous pose son regard sur lui. Une jeune femme entre. Un nouveau signe de tête suivi du glissement du couteau sur le roseau. Le geste précis d'un maître. Qui se lasserait de suivre les mouvements de sa main ? Depuis une semaine, en ville, Salah est à l'honneur. Samedi dernier, il y a eu le vernissage de l'exposition de ses œuvres. Il y a eu des conférences, des visites guidées de l'exposition. Aujourd'hui, couronnement de sa présence, il y a cet atelier de calligraphie arabe auquel participent une dizaine de personnes. Il est 9 heures 5', tous les participants sont arrivés. Salah passe de table en table. Il pose un kalame devant chacun. Il hésite entre deux avant d'en poser un devant moi. Un flottement observé déjà face à d'autres participants, comme s'il cherchait le bon outil pour la bonne main. Le tour fini, il propose de calligraphier. Une simple consigne : "Choisissez votre lettre préférée et travaillez dessus".
Je me mets au travail. Je m'abandonne. Je fais un voyage au-delà d'un miroir. Mes gestes sont patients comme si j'oubliais le fantôme de l'horloge.
Salah va de l'un à l'autre. Il s'approche de moi.
Gros Seins Petits Seins Beaux Seins Jolies Seins Mega Seins
"Appuyez bien sur la tête."
Quand je lève les yeux vers lui, sa belle chemise blanche en lin est éclaboussée d'encre. La perfection de l'encre m'apparaît non pas sur ce papier enduit au blanc d'œuf qu'il a fait passer de l'un à l'autre, pareil à un bijou précieux, mais sur le lin. C'est comme si la fibre livrait une dimension spirituelle. La force et le pouvoir de l'inattendu. La métamorphose de la maladresse. L'encre sève de vie. La tache rédemptrice aussi bien du péché de perfectionnisme que de celui d'orgueil.
Salah prend mon kalame, le trempe dans l'encre. Sur une feuille vierge il trace des lettres puis remplit les vides de traits plus fins. Je retiens mon souffle. "Paix, mon mot préféré." Il glisse à petits pas. Il va à la table voisine, offrir un autre mot.
Au bout de quelques minutes, je l'entends chuchoter "Liberté". Sur sa chemise, les éclaboussures, les parures de cette liberté qu'il évoque.
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